Tudo passa.

Tudo o que é sólido desmancha no ar.

Gasta-se o ferro quanto mais o amor.

Tudo é a mais pura ilusão,

 tolos somos nós de acreditarmos no permamente, no agora, nos momentos que se evaporarão sem conseguirmos recuperar

Engana-se o homem que pode segurar o tempo através de fotos, sementes guardadas, flores secas como marcadores de páginas, livros, memórias.

Registra-se o tempo para poder esquecê-lo depois.

Há algo muito mais superior que nunca entenderemos.

Queremos saber de tudo, mas não há o que se perguntar.

Queremos o outro, o externo, o inatingível.

Trabalhamos incansavelmente para tudo se perder depois.

O que temos?

Nada. Apenas corpo e alma e alma e corpo.

Cultivemos-nos, pois o que vale é isso.

Nada de prazeres momentâneos, ocos, sem princípio ou fim.

O começo sou eu, o nada, o fim.

Eu sou. Eu sou.

Não se ama, pensa-se, engana-se.

O amor, em doses moderadas,

Leva ao desamor.

Não me ache pessimista,

Pois a pior decrepitude do ser humano é a não-razão,

A busca, a eterna busca do que não é e ainda assim

Queremos que seja.

Escrito por *~~Minerva~~* às 23h21
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